Arroz Negro

La obra maestra

by J.S. de Montfort

Llegados a la esquina de la calle del Tigre, al escritor llamado B. no le sorprendió ver el primero de ellos. Tampoco se vio turbado sino que se sintió muy tranquilo por la aparición del segundo al superar la esquina de la calle de la Paloma; pero sí le atacó un sentimiento de urgencia al ver el tercer enano y su pelo rubio pajizo en el chaflán de la calle Ferlandina con Joaquín Costa.

B. siempre había pensado que las musas debían ser lozanas mozas rubias y no enanos que se escondían en las esquinas, pero no estaba en condiciones de exigir, pues su mujer le había urgido a que buscase un trabajo serio. Y su gran obra, aquella que le consagraría y que le había prometido a su mujer, seguía sin llegar.

Así que la noche siguiente, tras la cena, para asegurarse, le dijo a su mujer que saldría a tomar un café, según acostumbraba algunas noches en las que se encontraba sin inspiración.

Se reencontró con la mayor naturalidad con el enano rubio de la esquina de la calle del Tigre. Se saludaron. En la siguiente esquina, como supuso, seguía el segundo chico rubio. Avanzó un gesto. El chico rubio le sonrió.

En el Lletraferit pidió un café y se quedó obnubilado mirando por la cristalera. Las ideas le bullían locamente. Sonia, la camarera, le preguntó si se sentía bien. B. contestó: “Mejor que nunca”.

Esa noche escribió en un delicioso arrebato diez páginas. Y eso porque le obligó a parar el puro agotamiento. Sucedió lo mismo el día siguiente y el otro. Y el otro. Y el otro. B. no daba crédito a lo que estaba sucediendo.

Tras algunos días de breves correcciones, dio por finalizada la obra el viernes de la siguiente semana. Estaba seguro de que era su obra maestra.

Salieron a celebrarlo.

Al volver a casa quiso que su mujer saludase a uno de sus benefactores amigos rubios.

Su mujer, por tres veces, le hubo de reprochar que andaba borracho. Y que allí lo único que había era una pared. Sobria y negra como la mentira, dijo.

B., que sospechaba que su mujer no creía que hubiese estado escribiendo, imprimió la novela al día siguiente. La volvió a leer antes de entregársela a su mujer. 278 páginas de pura literatura, gritó. Mi obra maestra, mi obra maestra, repetía en alto, para sí.

Por la tarde, cuando ella volvió del trabajo, le dio un paquete con la novela impresa. Llevaba por título “La vida sin sorpresas”.

Su mujer leyó sólo el título y se lo llevó a su estudio.

A los pocos días B. recibió noticia de su editor. Era conciso, el mail, decía: “Fabuloso B. Genial, qué idea, pero qué idea, eres un genio, sin ninguna duda, te quiero”.

En los siguientes meses B. no consiguió escribir nada. Su mujer no hizo mención a la novela. El adelanto de su editor hubo de sofocar la tirantez. Su mujer sólo dijo: “Esperaré a ver la obra publicada”.

B. se sentía agotado, confuso, nuevamente dudaba de su talento. Salió a las calles del Raval, para ver si sus pequeños amigos rubios aparecían, pero nada. Las verdaderas musas, se dijo con pesar, al parecer sólo acceden una vez, incluso siendo enanos rubios.

Cuando llegó el primer ejemplar de su novela la volvió a leer con esa mezcla de entusiasmo y miedo. La leyó del tirón. Se sintió aliviado. Sí, una obra maestra, sin duda. Al mostrarle orgulloso el ejemplar a su mujer, le sorprendió que ésta pasase con estupefacción las páginas y lo mirara aturdida, como exigiéndole “qué broma es esta”.

Me ha encantado, en serio.... ‒dijo el primer periodista que le entrevistó.

B. sonrió complacido.

Y dígame, ¿cómo se le ocurrió la idea de publicar un libro con 278 páginas en blanco?

J. S. de Montfort (Valencia, 1977) es escritor y batería de jazz, poeta y noctámbulo. Es también Licenciado en Filología Inglesa por la UB y Diplomado en Literatura Creativa por la Escuela TAI. Vive y escribe en Barcelona.http://lasoledaddeldeseo.wordpress.com

Poemas

by Rocío Ovalle

PLANTAR UN ÁRBOL
Mañana
Me pasaré
Por el lugar
Que ocupé en tu mente
Cuando nos conocimos,
Y plantaré un árbol.
Así habrá algo vivo
Donde yacen
Nuestros sueños muertos.

ESTAR, ESTUVO
El ser del no ser. El no ser del sido.
El ser sin sentido. El que no siendo, es.
Ser el que no es. El ser fingido.
Estar perdido. El que perdiendo, sigue sin ser.
Copulando el verbo. No ir pero estar ido.
El que huye, poseído, pero sigue siendo quien no es.
No siendo, ser. Estar sin estado.
Sin nunca haber estado. Y estando, sin querer.
Y así pasaron sus estancias: sin haber estado.
Y así cambió de estado, pero sin ser.
Como vino, sin vino y sin invitación,
se fue el torbellino sin haber sido,
revolviendo sin haber revuelto
heridas,
ni heridos.

DECLARACIÓN DE AMOR EN MI MENOR
Me duele la boca
De decirte que te quiero.

(y al día siguiente amanecí muerta)

PEQUEÑA BLANQUITA

A Azahara Cerezo

Como en un batir
de alas cansadas,
se retira el verso
repasando tus cadencias
sin que tú lo sepas.
Arranco hierba
en un acto de nerviosismo
que intento ocultar
como en un juego de niños.
Entre tú y yo, poesía.
Pero no tengo prisa,
ya volverá el verso
de donde salió
un día
de estos.
Preparo la maleta
y me voy
entre otras cosas
para no saberte cerca,
pequeña blanquita.
Pero entre tú y yo, poesía.

Es una paleta virgen,
Una canción que espera
Ser tocada.
Un bote que abrir,
Un tubo que oprimir.
Una sucesión de notas,
Verde, negro, rosa.
El agua que fluye
Y se detiene
En las prolongaciones de ti.
El agua que limpia.
La paleta confusa
Como una guitarra
Que espera ser afinada.
Alzar la voz
Entre olores químico.
Naranja, lila, rojo
Y un azul eléctrico
Con que desdibujar universos.
Palabras notas colores
Y un lienzo,
Siempre en proceso.

Eso es:
Ese lienzo.

Rocío Ovalle, 1986. Nacida en Bembibre, en la comarca leonesa de El Bierzo, donde comienza su carrera literaria. Se traslada a tierras celtas y comienza sus estudios de periodismo en la Universidad de Santiago de Compostela. Continua sus estudios en Barcelona, obteniendo el Máster de Radio Profesional (UPC). Desarrolla su carrera como periodista en diferentes revistas nacionales y en el periódico La Vanguardia, y como productora y presentadora en varios programas radiofónicos. Participa en varios recitales poéticos, entre ellos, la Mostra d’Art de Dones (Barcelona). Actualmente trabaja en el Departamento de Cultura de la Universidad Autónoma de Barcelona.www.vdevenus.blogspot.com